El síndrome de Peter Pan

Era un martes disfrazado de lunes. Tú ibas cogido de la mano de tu madre y yo acariciaba mi perro en la puerta de mi casa. Tenías el pelo enmarañado y una mirada perdida en un cielo surcado por los gorriones intrusos de aquella primavera.

Recuerdo poco de aquella escena. El sonido de los tacones de tu madre al andar, un murmullo y la respuesta de mi madre, porque sé que hubo respuesta aunque no recuerde cual fue.

Los tacones se alejaron y, con el tiempo, se fueron zambullendo en mi memoria, mezclándose con todos los pensamientos que el paso de los años provocaron.

Hoy era un martes disfrazado de lunes. Andaba por el centro de la ciudad sin tener ningún destino ni ninguna prisa. Como siempre, iba mirando alrededor para ver calles, escenas, fachadas o cualquier otra cosa. Miraba la cartelera del Gran Teatro mientras atravesaba la avenida y me niego a confesar que tropecé contigo. Siempre me digo que fuiste tú quien vino a tropezar conmigo.

El caso es que nos vimos, nos sonreímos y nos fuimos... de copas para recordar los viejos tiempos en los que jugábamos al rey en una montaña de paja, le pegábamos patadas a una chapa en el recreo del colegio o nos escapábamos con la bici en las siestas de los veranos.

Aprovechamos ese tiempo, porque igual no nos volveríamos a ver hasta que no pasasen otros cuantos años.